Não são os eflúvios da maresia que me sobem às narinas.
Cheira-me a cona... Salta colhão.
Avançar, avançar, rico caralhão.
Porquê esse delírio?
Quero dar uma queca!
- Era só o que faltava! - Não espantes a lebre.
Henrique, sê razoável. Não é oportuno.
Estás redondamente enganado.
Vai foder onde quiseres, mas não em cima da mesa.
A tua mesa...
Julgavas que ia esvaziar aqui os colhões?
Isso é que era bom!
Amigo não empata amigo.
Vou num pé e venho no noutro.
Já não aguentava este formigueiro na ponta do caralho, Jean.
Como é que te chamas?
Vem.
E tu, como é que te chamas?
Queres champanhe?
O que aconteceu?
São os riscos da profissão.
Toma o teu dinheiro.
Não percebo nada desta cagada.
São putas
e não querem pôr a cona a trabalhar!
Toma o teu dinheiro.
No meu tempo, as mulheres diziam:
"Que belo membro!"
Orgulhavam-se
de o enfiar até ao fundo da cona
e berravam:
" Anda, filho! Mete, mete!"
Que noite de pesadelo!
O caralho
é o lavrador da natureza.
É de madrugada
e estamos cansados. São horas de recolher.
Reconheço que não foi uma noite fácil.
O portão está fechado a cadeado.
Somos mortos sem licença.
É melhor irmos morrer para outro lado.
De acordo.
Somos os rejeitados do molhe.
Olha... caranguejos.
São dos de comer.
Esplendores e misérias de um burro.
Que raio de aparição é esta? És mesmo tu, Henrique?
Não. Sou o Max.
Tive chatices em casa.
Surpreendi a minha mulher
nos braços de um sacanóide.
Corno, vá que não vá, mas anfitrião, nunca.
É bem feito! Não podes ver uma burra de saias.
Tens a mania que és um fauno!
Sou um fauno triste.
Desta vez, a minha mulher espetou-me o corno no coração.
Estou a sofrer.
Sim,
estou a sofrer.
São coisas que acontecem.
Bem sei.
Mas custa a digerir.
A lamúria do pobre Max.
Quero visitar uma mulher estrangeira.
Quero desvendar os enigmas do homem.
Desato os laços das minhas botas.
Procuro no homem e procuro na mulher.
Da face das mulheres apago as rugas.
Caminhei ao longo da margem gelada
e as focas sopravam dentro dos buracos.
Deslumbrado, escutei o canto do mar
e o límpido queixume dos gelos novos.
E, agora,
um espírito antigo faz jorrar a força
na casa das danças.
Já encontraram o corpo?
Não,
mas espero que o rio o tenha levado misericordiosamente
para as águas mais vastas do velho oceano.
Mas, se ele estivesse aqui, imagino-o a dizer-nos:
"Olhem o mar.
"Com um pouco de sorte ver-se-á o morto que passa..."
Talvez mesmo até ao Pólo Norte
para que, postumamente,
o seu sonho delirante se cumpra.
Já não há nada a fazer.
Onde quer que esteja, imagino-o feliz.
Sei que não é fácil, mas não deveria apoquentar-se mais com isso.
Tente distrair-se.
Vá para o Egipto.
Faça a descida do Nilo com a Catarina.
É uma rapariga livre e alegre.
Os crocodilos são o meu sonho
e, além disso, tenho uma casa no Gerês à sua disposição.
É evidente que o desaparecimento de um amigo
não nos deixa indiferentes,
mas não me sinto muito abatido.
Talvez um pouco agitado, um pouco apático.
Não, mas reconheço que me está a acontecer algo de muito estranho.
Tenho vontade de ir para a guerra.
Não tem nada de estranho.
O homem foi feito para a guerra, a mulher para o repouso do guerreiro.
O que é estranho é o despertar em mim de um temperamento guerreiro.
Sonho com fardas
e batalhas de onde saio coberto de glória.
Para alguém que foi objector de consciência
e que sempre teve aversão pelas armas de fogo,
temos de admitir que é bastante misterioso.
Podes alistar-te na Legião Estrangeira!
Tenho um amigo egípcio que é uma sumidade em psicanálise.
Isso não passa na cabeça de ninguém!
Não conheço o Jean, mas não acho que precise desse tipo de cuidados.
Sem esquecer que essas sumidades cobram fortunas.
Ele precisa é de tratar do seu estado geral.
Uma estadia na montanha fazia-lhe muito bem.
A minha casa está à sua inteira disposição.
Ficaria como em sua casa.
Eu aconselhava-lhe, apesar de tudo, uma visita
e não esse tipo de tratamento idiota.
E se fizéssemos uma visita à tua amiga?
Qual amiga? Não tenho amiga nenhuma.
A menina dos teus sonhos, claro.
O Jean já tem idade para sonhar sozinho.
Os guerreiros estão sempre sós no campo da honra.
- Tens vontade de sonhar sozinho? - Sim e não.
Sim e não?
Desde que a minha mulher me deixou, sinto...
uma certa resistência. Como dizer?
Estás a querer dizer
que não fodes desde que a Carmen te deixou?
Nunca fui um grande fodachim,
mas desde ontem,
sinto um grande frio a entranhar-se no corpo todo.
- Um frio? - Um frio glacial
que, de repente, se condensou à volta da bacia
e a transformou num bloco de gelo.
O que é terrível e surpreendente, ao mesmo tempo
é que ando roxinho de tesão.
É o milagre da visitação amorosa.
É o milagre de Cherubino, meu caro Jean!
Non so più cosa son, cosa facio...
É o canto do cisne.
Jean, tive um sonho.
Tu e o velho marinheiro vagueavam de noite,
mas no meu sonho iam com uma jovem,
a Catarina, por exemplo,
que conduzia uma carroça amarela puxada por um burro.
Em resumo,
sonhei tanto convosco
que foram perdendo a vossa realidade.
Sob a arcada,
um burro atrelado a uma carroça
onde Ariane,
uma jovem vestida de homem,
vende rosas.
O burro tem as partes genitais escondidas por um balde de plástico.
Quereis rosas?
Prefiro rosas, meu amor, à pátria.
Queremos alugar a tua carroça, meu bom menino.
Impossível, meu bom senhor.
Acabámos por hoje...
e não sou um bom menino.
O meu nome é Ariane.
Não te zangues, Ariane. Estava a entrar contigo.
Não é o primeiro que me toma por um rapaz.
Gosto de me vestir assim. É bom para este género de trabalho.
Para nós é igual ao litro.
Tudo o que queremos é dar uma volta pela cidade.
Pago bem.
Têm que convencer o Lúcio.
Regra geral, a palha interessa-lhe mais do que o ouro
e hoje fartou-se de trabalhar.
Para trabalho igual, salário igual. Esse é o único problema?
É bem capaz de ser,
mas se pensam que é fácil, tirem daí o sentido.
E é para ir onde?
É para andar às voltas.
Vossemecês regulam bem? É melhor apanharem um táxi.
Queremos por força ir de burro.
Vai-vos custar os olhos da cara.
Henrique, dá uma nota de dez mil escudos
a Ariane.
Não vale a pena exagerar.
Generosidade a mais nunca é inocente.
O Lúcio não passa de um burro, não é nenhum Rolls Royce.
E é por quanto tempo?
Toda a noite, provavelmente.
Toda a noite?
Nesse caso, há que contar com uma ração suplementar de aveia,
mais... em números redondos,
fica-lhe à volta de doze contos.
Parece-me justo.
Henrique dá a Ariane
uma nota de cinco mil escudos.
Quinze mil, caso chova.
Está bem. Vamos ver o que pensa o Lúcio.
Queres ir dar um passeio interminável, meu querido?
Ariane acaricia o focinho do burro
que, durante esse tempo,
tem a manga do casaco de Jean de Dieu presa nos dentes.
- Caiu-lhe no goto. - O quê?
Ariane diz que o burro está loucamente apaixonado por ti.
Há gostos para tudo.
Jean de Dieu retira discretamente a manga do casaco,
tira do bolso uns cubos de açúcar providenciais
e dá-os a Lúcio.
Este parece agradado com a guloseima.
É francês?
Jean de Dieu faz sinal que sim.
Afinal de contas, acho que estão com sorte.
Quando embirra com alguém não há nada a fazer.
Não há dúvida que não tem nada a ver com o célebre burro de Buridan
que provocou tantas discussões escolásticas, tão inúteis.
Ariane verifica mais uma vez o arreio do animal.
É um burro com piada.
O que é que esconde no balde?
O mesmo que você, julgo eu.
Já não uso fraldas.
Só é obrigatório na cidade
para não urinar na via pública.
- E onde é que fazemos caca? - Na via pública.
Isso prova que as nossas cidades são mais tolerantes com a merda.
Henrique, acompanhado pela sua inseparável garrafa de bagaço,
estende-se, rodeado de rosas.
Jean de Dieu senta-se ao lado de Ariane.
A carroça afasta-se, puxada por Lúcio
num trote rápido que faz soar alegremente os guizos.
A carroça atravessa várias ruas de Lisboa
até à proximidade de um restaurante.
Vamos de vento em popa. E, com esta música,
só nos falta um cortejo de serafins.
Acordem-me quando chegarmos ao paraíso.
Já lá estás sem dar por isso.
O Lúcio vai mais depressa do que eu pensava.
É um burro veloz. Ainda é novo.
Se os solavancos o incomodam, posso ir mais devagar.
É agradável sentir o vento nos cabelos.
E o seu amigo?
É marinheiro. Está habituado ao balanço dos barcos.
E aos safanões da vida.
- Não se incomodem por minha causa. - Julguei que já estavas a dormir.
Estava a passar pelas brasas. Isso incomoda-te, meu caro Jean?
Absolutamente nada.
Está sempre na Graça?
Quase sempre, faça chuva ou faça vento. É o nosso ganha-pão.
É curioso. Passo muito por ali
e nunca reparei na sua carroça.
Quando se trabalha não há tempo a perder com o trabalho dos outros.
É a era do cada um por si,
do salve quem puder a vida.
O Lúcio é que podia queixar-se.
Tens razões de queixa, meu querido?
Temos estado um pouco por toda a parte.
Os meus pais eram muito pobres.
Emigraram e trabalhavam num circo no Luxemburgo.
Morreram quando trabalhavam no trapézio, pouco depois de eu nascer.
Coisas que acontecem.
É a vida! Mas cá vamos andando.
Senhor, dá a cada um a sua própria morte
e que seja saída desta vida.
O Lúcio e eu conhecemos todos os caminhos do Norte:
Varsóvia, Praga, Budapeste, o Danúbio Azul,
Viena, Paris, Amesterdão e finalmente Berlim,
onde se ganha muita massa. Dá para comprar um puro-sangue!
E porquê toda essa errância, se me permite?
Porque os alemães detestam os burros. Preferem os porcos.
É porque os burros estão em vias de exterminação
enquanto que qualquer um, mesmo um merdoso, pode tornar-se um porquinho.
Henrique canta uma velha canção popular dos anos 40.
- Somos todos judeus-alemães. - Prefiro não compreender nada.
Não há nada para compreender. Quero dizer que, seja onde for,
os tempos são difíceis para os burros.
Têm os colhões muito pretos.
É verdade que nem sempre é fácil, mas tentamos defender-nos como podemos.
Com certeza. Sansão também se defendeu com uma queixada de burro.
Não teve outra saída. Chegou-lhe aos ouvidos que clamavam:
" Morra Sansão e todos os que cá estão!"
Não tem mais família?
Se tiver, nunca a conheci.
Talvez num recanto perdido de Portugal
ou, porque não?... nas Cévennes.
Quando um burro fala,
o outro baixa as orelhas.
Boa noite e bons sonhos.
Que abelha o picou?
Acho que não se deu bem na marinha.
Não é obrigado.
A única descoberta do Luxemburgo
ficou a dever-se a um grupo de médicos.
Foi um acontecimento de tal modo raro que os luxemburgueses o festejaram
com fanfarras e salvas de canhão.
A grande pompa e circunstância durante três dias e três noites.
Até a própria Grã-Duquesa se dignou a sair da gaiola para...
... inaugurar a placa comemorativa. - Mas o que é que festejavam?
Esqueci-me.
E quando fico amnésico é porque a coisa não tem importância.
Com efeito, o que é que festejavam?
Já sei. Descobriram uma doença psíquica, ao que parece curável,
a que chamaram
a "doença portuguesa".
- Diz-te alguma coisa? - Nunca ouvi falar.
Perguntei por perguntar. Não é grave.
O seu amigo está sempre de mau humor?
Deixe-o falar. Vozes de burro não chegam ao Céu.
Hão-de chegar. Hão-de chegar.
- E o Jean? - Monto peças de teatro.
Uma vez em Berlim,
puseram-me asas de anjo para fazer figuração junto ao muro.
Mas, como não podia deixar o Lúcio sozinho, acabei por recusar.
O desejo de pôr asas...
é girinho.
Pergunta a Ariane se já sonhou que John Wayne
mexia maravilhosamente a bacia no Pólo Norte.
- O quê? - Pergunta se já sonhou
que John Wayne mexia maravilhosamente
a bacia no Pólo Norte.
Claro! Todas as raparigas sonham com isso.
Como?
A caravana passa
e a carroça pára junto do São Carlos.
Os passageiros descem,
enquanto Ariane pendura ao pescoço de Lúcio
um saco cheio de uma ração bem merecida de aveia.
Ariane diz, fazendo festas ao animal:
" Meu lindo burrinho".
Ouve-se uma ária do " Rigoletto" de Verdi.
Muito bem.
Isto vai ser magnífico.
Vamos beber um copo e continuamos.
Agrada-te o Verdi?
Magnífico. Venham comigo.
Brindam a quê?
As nossas personagens estão na sala de jantar do restaurante.
Brindam a quê?
À excelência do nosso horizonte.
Um criado aproxima-se da mesa com um prato.
A negociar oportunamente com a gerência.
Um horizonte bem carnívoro!
O " bom apetite" formal que abre a refeição
não deixa prever a substancial gula dos convivas.
Henrique aponta para as mitenes de Ariane.
Tira as tuas luvas, petiza. Não estás a dar o biberão ao teu burro.
Ariane esconde as mãos.
Tenho frio nas mãos. É da má circulação.
- É porque tem o coração quente. - Coração de vento.
Passas-me o sal, Ariane?
Para o criado: Mais uma garrafa.
Vocês são insaciáveis. Benza-os Deus!
Hoje, não sei porquê, estou faminto como um lobo.
E vossemecê come e bebe sempre assim?
- Quando tenho apetite. - E tem esse apetite muitas vezes?
Depende dos dias.
Quando gosto do que estou a engolir
não costumo fazer-me rogado.
Chamo a isso tirar a barriga de misérias.
- Como se explica que seja tão magro? - Não se explica.
Dizem que os magros têm uma vida interior muito intensa.
Disseram-me que tinha a bicha-solitária
mas nunca consegui apanhá-la.
Sabes como se apanha? À unha.
Ensopa-se um naco de pão no caldo
ou em qualquer coisa gordurosa...
Azeite, molho bechamel, gelado de baunilha, o que quiseres...
Em seguida,
enfia-se o isco,
bem embebido no olho do cu,
e espera-se pacientemente que o verme morda.
Por fim, retira-se com todo o cuidado
para que a extracção do parasita seja integral
e não arranhe a pele do cu.
Até hoje a única coisa que saiu do meu cu
foi merda.
Merda e furacões.
Vossemecê é repugnante. Tirou-me o apetite.
Belo tema para uma refeição. Acho que também não consigo comer.
Estás muito sensível. Em que página vão?
Sessenta.
E poupei-vos as lombrigas, mas esses vermes fazem parte da minha infância.
Saíam-me por todos os lados, até pela boca e pelo nariz,
para não voltar a falar do meu pobre cu.
Cale-se, Henrique, senão vomito.
Não sabia que tinhas um estômago tão delicado.
Demasiado delicado para quem cheira a burro.
Eu não cheiro a burro.
Cheiro a burro?
Ariane deixa-se cheirar por Jean de Dieu.
- Ariane não cheira a burro. - Gosta?... É o meu odor natural.
É um perfume inebriante.
Transporta-nos para um campo de rosas.
Para um mar de rosas?
Cheira-lhe antes o cu.
Queres cheirá-lo tu?
Só se for cor-de-rosa. É cor-de-rosa?
Nunca o saberás.
Enganas-te redondamente, minha linda. Já o sei.
É de que cor?
Vou lá fora ver se chove.
Jean, pede-me um café. Não demoro.
E depois uma garrafa de whiskey para todos.
E a cor? De que cor é?
Henrique sai.
- Que cor é essa? - Não sei bem.
Deve ser uma cor indefinida, de contornos vagos e esbatidos.
É mentira. O seu amigo é um lunático.
Sem dúvida. O Henrique é um fantasista, gosta de divagar.
Além disso, acho que bebeu de mais.
Então, Catarina... Está tudo a correr bem?
Paul é um santo.
Por favor, continuem.
Bebemos de mais. É muito amável, Jean.
Digamos que fui bem-educado.
Talvez demais.
Prefiro. Pode-se confiar em si.
Quer ver? É cor-de-rosa.
O que é cor-de-rosa?
É uma prova de confiança, mas não diga nada ao seu amigo.
Não vou oferecer a sua confiança ao Henrique.
- Julgava que eram amigos. - Não de longa data.
E como pode andar com um tipo assim? É uma criatura imunda!
É uma longa história.
Admito que é um pouco excêntrico, mas agrada-me bastante.
Talvez, precisamente por não termos nada em comum.
Habitualmente, nós, as mulheres, raramente nos enganamos.
- Viu bem os olhos dele? - O que é que têm?
Não têm nada. São vazios e gelados.
São talvez os olhos de alguém que já não tem grandes ilusões.
Não. Por exemplo, vê-se que o Jean é uma pessoa triste...
mas quando se olha melhor, nota-se que os seus olhos ainda riem.
É só uma impressão.
Riem de quê? Nem sequer tenho a felicidade de ser infeliz.
Não acredito no que me está a dizer.
Mas é a verdade. A minha vida não é uma vida. É uma aparência de vida.
Não acredito... Está a fazer batota, Jean!
A fazer batota, eu?... Com quê?... Com a vida?
Não. Com a morte!
Nunca tinha pensado nisso. Sobremesa?
Não consigo comer mais nada, mas tomava um café.
Três cafés e uma garrafa de whiskey irlandês.
O criado traz três cafés e uma garrafa de whiskey irlandês.
Ariane e Jean de Dieu tomam o café.
Jean de Dieu serve um whiskey a Ariane
e o copo destinado a Henrique.
Ariane põe o pires sobre a chávena de Henrique.
É melhor tapar o dele antes que arrefeça.
Vive com alguém?
Fui casado. A minha mulher deixou-me.
- Há muito tempo? - Este Verão decidimos ir a Espanha.
Uma manhã, acordei no quarto do hotel
e apercebi-me que a bela Carmencita tinha saído da minha vida.
Chovia, voltei-me para o outro lado e continuei a dormir.
E ainda sofre com isso?
Precisamente... O que me faz sofrer é a minha incapacidade de sofrer.
Pensei que o desaparecimento da Carmen era a coisa mais natural.
- É porque não a amava. - Amava-a...
... e, de certo modo, hei-de amá-la toda a vida.
Talvez volte. Estou certa que voltará.
E porque voltaria ela?
Porque as mulheres gostam de ser amadas.
Pode ser que, neste preciso momento, ela o lamente
e esteja a reflectir.
Antes de reflectir já tinha flectido.
- E a Ariane? - Estou bem como estou.
E o amor, Ariane?
O amor?... O amor é filho da boémia. Não gosto de prisões.
Ariane ri-se.
Henrique volta acompanhado por um violinista cego.
Traz uma rosa vermelha na mão.
É um doido furioso. Eu tinha-o avisado, Jean.
Está bem disposto. O mundo não vai acabar por isso.
Este é o Ragno,
o Paganini de Siracusa
que veio por nossa causa...
mas antes disso vai dar-nos a honra
de tomar um copo.
Salazar em Siracusa teria dito aos seus netos:
"O quadrado da hipotenusa
não é igual à soma do quadrado dos catetos".
Henrique bebe o seu copo de whiskey de um trago,
volta a enchê-lo
e oferece-o ao músico.
Não está muito limpo, mas não tem importância.
Ragno está-se nas tintas.
A moral dos cegos é diferente da nossa.
Henrique come a rosa.
" Diário de uma criada de quarto".
Henrique, esvaziando o copo de Ariane:
- " Diário de um pároco de aldeia". - Podias pensar na Ariane.
Somente uma rosa digestiva,
uma rosa de ninguém.
Come-se e deita-se fora.
Dizem que é bom para limpar os intestinos.
Jean de Dieu acaricia Ariane, que se abriga junto dele.
Ragno ataca " A Cavalgada das Valquírias".
Calma, cara de...
... aranhiço.
Os nossos ouvidos não suportam essas convulsões aracnídeas!
Vais-nos brindar, pianinho, com " La Vie en Rose".
Henrique cantarola: "Quand tu me prends dans tes bras..."
Sou um artista, meu caro senhor.
Se julga que o dinheiro pode comprar tudo, estás redondamente enganado.
Vens de avioneta, meu filho... É Wagner ou não é nada!
Ragno prepara-se de novo para atacar as cordas do seu violino.
Henrique empurra-o para o exterior.
Já que assim é,
vais tocar a tua rabeca à chuva.
Se é para ouvir essa merda, prefiro ouvir a música
do meu cu.
Vivam os cegos!
O cego espuma de raiva,
com uma certa dignidade, diga-se de passagem.
Bate em retirada, continuando a tocar, à guisa de protesto,
alguns compassos da Marselhesa,
antes de bater com a cabeça na porta de saída.
O pior dos cegos
é o que quer ver.
Ariane, Jean de Dieu e eu próprio
continuamos o nosso périplo até à entrada do Bar Maxhimself.
O nosso trio entra,
senta-se a uma mesa
e observa sem dizer nada.
A atmosfera é barulhenta e cheia de fumo.
Peço cervejas.
Entre os clientes, um grupo de skinheads.
Cheira a terra queimada! Devíamos ter trazido máscaras anti-tóxicas.
- Exageras. Isto não é Austerlitz. - Com certeza. É depois de Auschwitz.
O trabalho...
... Iiberta.
O grupo de skinheads entoa um hino.
O melhor fascista
é o fascista morto.
Não passarão!
Libertado o terreno,
Ariane e Jean de Dieu podem enfim valsar.
Tenho uma prenda para ti.
- Tem o teu nome. - Ariane?
Cuida dela. Vou trabalhar.
Jean de Dieu, Ariane e Henrique
sentados à mesa, tomam o pequeno-almoço.
Finalmente, tudo está bem quando acaba bem.
- Viagem ao fim da noite. - Ariane olha para Jean.
Não vamos voltar a ver-nos?
Com certeza.
Sabe onde pode encontrar-me
e eu gostava de passar um dia destes no teatro.
Serás sempre bem-vinda.
Deixo-vos. Apetece-me ir desentorpecer a bacia.
Vou contigo.
Ariane, minha irmã,
de que amor ferida,
morrestes na orla em que fostes abandonada?
Quem sois?
Paul.
Max Monteiro.
Muito prazer. Eu conheço-o.
De reputação.
Bastante má.
Obrigado, meu querido.
Estou a escrever
e penso em si...
para o papel de um amigo que nos deixou.
E se um dia lhe apetecer passar por minha casa,
Jean e eu gostaríamos de lhe ler algumas páginas
dessa obra dramática.
Oiça, Sr. Paul:
as suas palavras sensibilizam-me muito.
Fazemos uma saúde?
Disseram-me que ia representar brevemente.
Sim, mas é que eu sou...
Não me sinto bem com este objecto porque...
Estou mais inclinado para o outro lado. Quer dizer...
O que é que tem?
Porque está nesse estado?
"Sonhei que John Wayne mexia maravilhosamente
"a bacia no Pólo Norte,
" logo, vou-me pôr a milhas e em grande velocidade.
" As chaves do carro estão em cima da mesa da cozinha.
" Dei de comer aos cães
"e mandei mugir as vacas.
" Podes muito bem tratar da casa.
" Estou farto da felicidade campesina. Boa sorte. Paul".
Não levou nada com ele. Nem sequer uma mala.
- O que é que acha? - Tiveram algum desaguisado?
Nem por sombras.
Até fizemos amor.
Foi de uma ternura espantosa.
Quase como da primeira vez.
Não sei o que lhe dizer, Marianne... Estou consternado.
Paul é a última criatura que imagino a partir para o Pólo Norte.
Sou da mesma opinião.
Ele gosta excessivamente do seu conforto
para empreender este género de aventura insensata.
Obrigado.
Perdão! Nem sei onde tenho a cabeça.
Esqueci-me que tinha deixado de beber.
Não. Retomei os velhos hábitos. Um copinho só me fará bem.
Enfim... Não passa pela cabeça de ninguém,
e sobretudo pela de Paul, partir assim, de repente, para o Pólo Norte.
É impensável. Tem toda a razão.
Deve ser uma brincadeira.
Em primeiro lugar,
em nome do Pai,
do Filho,
do Espírito Santo
e da Gloriosa Mãe.
Gostaria de ser essa mulher estrangeira...
a quem apagará as rugas
destes amores perdidos...
É incrível.
Não acredito no que estou a ver.
São eles!
- Eles quem? - Henrique,
Ariane e Lúcio.
Eu te saúdo, velho oceano!
Era uma vez um pequeno navio
Que nunca navegou...
Estás a olhar para mim, Jean?
Desculpa-me o golpe baixo,
mas gato escaldado de água fria tem medo.
A Ariane vai-te tricotar um par de meias de lã
e eu vou-te enviar um cachalotezinho para as tuas descidas no rio.
Aguenta-te, meu velho francês. Só mais um esforço.
Não sou nada "merdiático", não é isto verdade?
São completamente doidos!
Por quem se tomam eles? Não terão nenhuma hipótese de sobreviver.
A menos que mudem de ideias pelo caminho.
Não mudam.
Esses casmurros irão até aos confins das estrelas.
E se fôssemos, também nós,
mexer maravilhosamente a bacia no Pólo Norte?
Oiça, Marianne:
mexamos maravilhosamente a bacia, ainda que não passe de um capricho,
mas não quero ouvir falar mais no Pólo Norte. De acordo?
Sim, meu querido.
- Lamenta não ter partido com eles? - Um pouco.
A beleza convulsiva será erótico-velada, explosível-fixa,
mágico-circunstancial ou não será.
Em cima do canapé, nunca na vida.
Tradução João César Monteiro
Legendagem Pedro Póvoa / CRlSTBET, Lda.